C'est pas marqué dans les livres
Le plus important à vivre
C'est de vivre au jour le jour
Le temps c'est de l'amour

ou encore de celui-ci :

On va s'aimer
Sur une étoile, ou sur un oreiller
Au fond d'un train, ou dans un vieux grenier
Je veux découvrir ton visage où l'amour est né
On va s'aimer...

ou même de celui-là :

J'ai encore rêvé d'elle
Je rêve aussi
Je n'ai rien fait pour ça
J'ai mal dormi
Elle n'est pas vraiment belle
J'ai un peu froid
Elle est faite pour moi
Réveille-toi...

Selon l'inspiration du moment, les tubes les plus sensationnels venaient ainsi fleurir sur mes lèvres desséchées d'ivresse. J'étais cueilli par des applaudissements nourris, sans que je puisse discerner quelle en était la part due à mes prouesses vocales, et celle plus spécialement méritée par ma toge à carreaux, costume qui rencontrait d'autant plus de succès que le torchon, trop peu long, découvrait mes cuisses galbées de cycliste en haut du Tourmalet. L'on me portait en triomphe jusqu'au bar, et je recevais des hommages moins sonores mais tout aussi vibrants, des mains aventureuses de mes sub-porteurs. J'étais lourdement déposé sur un coin de comptoir, et là encore, les réminiscences de mes cours de latin faisaient merveille : In vino veritas fut notre devise ces années durant.

Et c'est ainsi que je n'ai jamais payé que la première bouteille, dans nos banquets, dans nos orgies. Pour le reste, mon fidèle public m'ovationnait, me tripotait, et finissait toujours par m'abreuver.

— Mais, Tonton Georges, fit Lupina, quand même ils se rendaient pas compte, les autres, que tu en profitais ?

— Ça leur plaisait, je crois, j'étais comme une mascotte, l'amuseur de service qui fait son numéro... Mais le chant aviné, contrairement au violon, ne supporte pas la médiocrité. Tu vois, mon petit, l'important, c'est le style. Toutes mes cuites, je les dois à mon art lyrique, et au sublime drapé du torchon sur mes cuisses d'athlète.

Ceci est ma participation au sablier de printemps organisé par Kozlika, amorce 5 choisie par Alexandre et provenant de chez M. LeChieur...